In God We Trust (25)

Je ne sais par quel miracle j’ai pu passer par la lucarne des vécés de l’Entresol. Le Polonais avait pourtant l’air d’un gars déterminé. Son grand-père avait été l’homme le plus fort du monde sur les marchés de Varsovie. Et sa mère, hôtesse de caisse dans un lupanar de Buenos Aires. Je dis ça, mais il n’était pas très causant, le gars. Le gars était le frangin de la Blonde. Très susceptible. Depuis qu’ils ont eu un Pape à Rome, les Polacks se prennent pour des latins et que je t’écrase le nez pour un rien.
Mais moi, j’ai horreur des boxeurs à la sauvette.
Aussi étrange que cela paraisse, j’ai horreur de la violence. Massacrer un type ligoté à une chaise ne requiert aucun déchainement de force. En vérité. C’est à la portée du premier venu. Vous seriez étonné de la facilité. La seule chose à faire, c’est de garder à l’esprit qu’on fait son boulot et rien de plus. L’esprit humain est formidable : le mot « boulot » l’exonère de tout sens moral, de toute distance critique, de toute empathie. Petiot ne faisait pas son boulot, c’était une façon originale de tirer partie du marché pendant l’Occupation ; une excentricité d’esthète quand un simple courrier anonyme suffisait à aboutir au même résultat. Les Nazis faisaient tous leur boulot. Comme les traders, le ministre de l’Immigration, les assureurs, les industriels et les laboratoires pharmaceutiques. Comme moi. Est-ce que ça fait de Frank Proust un Nazi ? Mais revenons à l’Entesol…

In God We Trust (24)

J’avais abandonné le Grace Land. Le Grace Land était un bouge paumé et minable. J’étais assis sur un tabouret chic et chrome au bar de l’Entresol. J’avais une chemise neuve (l’autre avait été salie par la rotule d’Eddy Mauser). J’avais la classe. J’avais du fric. Je ne fus pas étonné quand une poupée — des aurores boréales crépitaient sur sa bouche — vint s’asseoir à côté de moi. Elle avait soif de champagne. Elle faisait traîner la fin de chaque mot. Elle avait un accent slave (j’aurais dû me méfier). Sa voix était ample et profonde comme un ventre amoureux.
« Merci. »
Dit-elle. Puis deux éclats de verre. Un pogrom noir vint me lécher la peau du visage. Me lacérer d’un baiser. Ses yeux. Elle avait le truc.
Je ne trouvai rien qui pût répondre à la question qu’elle ne me posait pas. Je fis signe au barman de remettre ça et nous commençâmes la soirée sur un calypso. Bob Mitchum chantait : in my logical point of view, beter married a girl hegglier than you…