Lai (2)

Il a dit « ferme la portière », il a passé la première et a remonté lentement l’allée circulaire. Le gars était arrivé, se grattant, se déchirant la peau ; il lui a cassé les deux bras. Le gars était furieux, il s’est jeté au sol, il se râpait les muscles, il se raclait les os. J’ai tiré une balle. Nous n’en pouvions plus. On l’a mis dans le coffre. Et on est remonté en surface. On a écrit sur la peau « cherchez pas à comprendre » et on est rentré chez nous.

Lai (1)

Après, la plaine comme du verre dépoli. L’air chaud, la route… Une coulée de goudron (on dirait une pâte incandescente, un ciel détruit par l’incendie).  Un cloaque aveuglant d’où pourrait se désengluer une voiture. Une danse sourde et illimitée. Une lente éruption ou une tache bleue sur le bleu du goudron. Un éclair ripe sur le pare-brise. Le noir des roues se sépare et les pare-chocs étincellent… Les choses naissent de rien.