7 nov. 2013

Le Nuage (74)

Me souviens de l’éleveur d’asticots. Une route dans la plaine. Dit Nestor. Ligne droite. La route se noie dans le ciel voûté et le ciel se répand comme du goudron liquide. Un tremblement de poussière… une tache… floue, vaporeuse… une voiture se dégage du cloaque. Seconde après seconde, elle se fait concrète… certaine… bleue. Une Ford. Stoppe. Nuage de poussière et monte à bord. Le conducteur est un homme mal rasé, barbe noire et drue, aride, grand et casquette posée sur le crâne plus que vissée, visière de travers. Cet homme ne me pose aucune question, ni ma nationalité, ni les raisons de ma présence en plein désert herbacé. Durant plusieurs centaines de kilomètres me parle, avec un certain désabusement d’homme qui y a cru pendant un temps et à force y a laissé le meilleur de lui-même, de lombrics.

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