[OR LE CHŒUR DIT : Les lombrics te dévorent.]
Là s’arrête le chemin du retour. Je suis dans le sud, étrange sud où souffle le Notos. Un monde dont le père de ton père parlait. Les mots qu’il employait sont connus, mais la façon dont il les combine, dans une sorte de syntaxe à la fois répétitive et surprenante, empêche qu’ils parviennent à nos entendements.
J’étais heureux d’être rentré sans heurs, ni bons, ni mauvais. Les raz-de-marée étaient choses impossibles, la planète ressemblait encore à ce que montrent les cartons d’emballage des biscuits chocolatés et Ithaque n’était pas enceinte d’immeubles-digues de cent dix étages.
Là s’arrête le chemin du retour. Je suis dans le sud, étrange sud où souffle le Notos. Un monde dont le père de ton père parlait. Les mots qu’il employait sont connus, mais la façon dont il les combine, dans une sorte de syntaxe à la fois répétitive et surprenante, empêche qu’ils parviennent à nos entendements.
J’étais heureux d’être rentré sans heurs, ni bons, ni mauvais. Les raz-de-marée étaient choses impossibles, la planète ressemblait encore à ce que montrent les cartons d’emballage des biscuits chocolatés et Ithaque n’était pas enceinte d’immeubles-digues de cent dix étages.
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