La nuit est d’une opacité d’obsidienne. Une nuit sans nostalgie de la lumière. Je pourrais la pétrir si mes doigts étaient vigoureux. Les oiseaux (engoulevents aux ongles acérés) sont peut-être pétrifiés dans les airs, figés en pleine chasse. Et le ciel s’est refermé — une mer de goudron — sans laisser de trace. Ma gorge est angoissée ; on jetait des paquets de terre sur ma poitrine, dans ma bouche.
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