[C’était il y a dix ans. La fille est assise sur un tabouret de bar, droite et silencieuse. Une Parque. Son cul est rond comme le fruit du péché. Notre libido est en expansion. Une super-nova du sexe qui explose dans tous les vaisseaux sanguins. Cette fille était née pour devenir ma poupée. Le corps parfait et lisse de la poupée qui dit ouiii. Notre conversation était souple et élastique. Mes paroles étaient un serpent logomachique qui s’enroule autour du corps… Nous marchions sur une autre planète. Nous étions des dieux au jardin d’Eden.
Chez elle tout est rose et cruel : les deux épithètes me sautent au cerveau parmi la brume d’atomes éthyliques. La brume est texturée. La brume est un lanceur de marteau soviétique. La brume prend son élan sous mes paupières : mon corps se ploie en arrière — les muscles bandés sur le point de rompre — la masse énorme du marteau — le marteau qui augmente de poids à chaque tourbillon — le stade qui de plus en plus devient blanc et léger. Et un cri.]
Chez elle tout est rose et cruel : les deux épithètes me sautent au cerveau parmi la brume d’atomes éthyliques. La brume est texturée. La brume est un lanceur de marteau soviétique. La brume prend son élan sous mes paupières : mon corps se ploie en arrière — les muscles bandés sur le point de rompre — la masse énorme du marteau — le marteau qui augmente de poids à chaque tourbillon — le stade qui de plus en plus devient blanc et léger. Et un cri.]
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