Mickey Kozarski possédait un manoir à vingt kilomètres du centre. Mickey organisait des performances d’art contemporain. Lesdites séances attiraient une bonne partie des nyctalopes de la Capitale. Encore selon Raoul, il devait drôlement les soigner. Parce que les Parigots ne vont pas facilement consommer de la culture en province. C’était des soirées ultra-fermées. Des soirées avec un service d’ordre TRÈS coriace ; on racontait qu’un livreur de fleurs avait été passé à tabac. Le livreur de fleurs avait été appelé au manoir par un invité bourré. La fête avait un succès monstre : une artiste punk branlait un âne. Une autre fille avait simulé l’orgasme pendant cinq heures. La fille était tombée dans le coma. Le livreur de fleurs était passé à tabac. Les Yougos l’avaient laissé pour mort. Les Yougos lui avaient pissé dessus. Les Yougos lui avaient enfoncé un nerf de bœuf dans le cul. Les Yougos l’avaient jeté dans une fosse à purin.
« Par hasard, dis-je, ces braves types n’auraient pas de la famille en Pologne ? »
Après tout, c’était l’Europe. Raoul me fusilla d’une salve qui en disait long sur la considération qu’il portait à ma santé mentale. Je ne lui avais rien dit au sujet de mes providentielles retrouvailles avec Mara.
« Par hasard, dis-je, ces braves types n’auraient pas de la famille en Pologne ? »
Après tout, c’était l’Europe. Raoul me fusilla d’une salve qui en disait long sur la considération qu’il portait à ma santé mentale. Je ne lui avais rien dit au sujet de mes providentielles retrouvailles avec Mara.
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