J’avais abandonné le Grace Land. Le Grace Land était un bouge paumé et minable. J’étais assis sur un tabouret chic et chrome au bar de l’Entresol. J’avais une chemise neuve (l’autre avait été salie par la rotule d’Eddy Mauser). J’avais la classe. J’avais du fric. Je ne fus pas étonné quand une poupée — des aurores boréales crépitaient sur sa bouche — vint s’asseoir à côté de moi. Elle avait soif de champagne. Elle faisait traîner la fin de chaque mot. Elle avait un accent slave (j’aurais dû me méfier). Sa voix était ample et profonde comme un ventre amoureux.
« Merci. »
Dit-elle. Puis deux éclats de verre. Un pogrom noir vint me lécher la peau du visage. Me lacérer d’un baiser. Ses yeux. Elle avait le truc.
Je ne trouvai rien qui pût répondre à la question qu’elle ne me posait pas. Je fis signe au barman de remettre ça et nous commençâmes la soirée sur un calypso. Bob Mitchum chantait : in my logical point of view, beter married a girl hegglier than you…
« Merci. »
Dit-elle. Puis deux éclats de verre. Un pogrom noir vint me lécher la peau du visage. Me lacérer d’un baiser. Ses yeux. Elle avait le truc.
Je ne trouvai rien qui pût répondre à la question qu’elle ne me posait pas. Je fis signe au barman de remettre ça et nous commençâmes la soirée sur un calypso. Bob Mitchum chantait : in my logical point of view, beter married a girl hegglier than you…
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