26 janv. 2013

Hypermarché (18)

Kraquement sec.
La prothèse MIKI de la chef hôtesse de caisse dit (‘,¬ç) et coule une goutte de sang le long du carter blanc de la prothèse MIKI.
La chef hôtesse de caisse tombe.
Morte.
L’amas des corps de l’aimable clientèle se tait. Se fige. Se redresse.
La section K du groupe de sécurité est en place.
K comme Kevlar.
K comme Kalachnikov.
K comme Karaté.
Certains sont vêtus de kombinaisons noires. Tout le korps kouvert de Kevlar. Des burkas de Kevlar. Bruit de la kulasse de l’AK qu’on arme.
Krépitements karactéristiques de l’AK-47. Odeur de kordite. Nuage de parkas déchiquetées. Plumes et duvets de canard 100% naturel. Krépitements karactéristiques. Sang.
K comme King.
Elvis lève le poing ganté de cuir « Section K, dit-il, halte au feu ! ». Le King. Jambes écartées, pieds plantés dans d’impeccables souliers vernis noirs — talon gauche légèrement décollé du sol, genou fléchi. Uniforme réglementaire de la police de Denver (DPD) — torsion du bassin. Grade de capitaine, blazer quatre boutons dorés aux armes du DPD — sourire ravageur. Deux autres gars sans kombinaison armés de Glock 17 — pistolet semi-automatique, 9 mm Parabellum. Les gars aux Glock de la section K sont mastocs. Moustachus. De vrais mâles. De vrais durs du Colorado. Bob C. fine moustache, yeux marrons, cheveux gominés, favoris, épaules d’athlète. Ron P. moustaches en forme de crocs, yeux noirs, cheveux noirs, carrure de déménageur. Costards, chemises pelle à tarte.

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