Hypermarché (19)

« Vous, tas de fiotes, ne me dites pas que vous écoutez les Beatles ! »
« Putain, mec, c-co-quoi ? »
« Hey ! D’où tu sors, gamin ? »
Bob C. change de chargeur. Bob C. arme le Glock. Dix-sept munitions.
« Oh putain, je le remets le mec ! C’est Elvis Presley ! »
Ron P. montre les dents. Les deux crocs noirs de ses moustaches font peeeeeur.
« Quel est ton nom, gamin ? »
« Nicolas. »
« Veux-tu devenir membre de la police de Denver, Colorado ? »
Bob C. le regarde, intensément.
« D-Denver ? »
« Denver. Dans le Colorado. YOU EYSS HÈ »
« T’es un gros malade, mon pote. »
Bod C. tire.
Nicolas est mort.
« J’adoooore ce flingue. »
« Ils sont forts ces Autrichiens. »